domingo, abril 08, 2012

La petite mort



No volverás a mí
aunque me pienses
aunque dejara una impronta en vos
y te “amarara”.
Y a mi pensamiento vendrás
aunque no sientas
ni re-sentirlo quieras,
ni lo negaras.
Tu vida pasada no se irá
-yo bien la guardo-

Me provocas ser yo,
a querer puentes
aunque jamás habré de atravesarlos.
Mi memoria no es débil
sino tu fuerte,
un altar que se huella
sin profanarlo.

Hay muchas causas
y vos sos una,
tan dulce fuente de la amargura,
tan digna loba de las estepas,
tan lucero prófugo de la alborada.

El maltrato hiende al corazón
y lo separa
en vos y en vos
y va callando
mientras se acalla el mío
que recorre mi ser
en tu paisaje.

Aún sin miedo
no fui valiente.
Incapaz de tomarte
sí supe asirte
cuando caías entre el estruendo.
Vaivén sin brazos
y sin cuarteles.

Ni yo supe abrazar
ni vos morirme,
“la petitite mort”
quedó lejana.

  Bath, Jóhann Jóhannsson



1 Comments:

Blogger Silvia dijo...

Me gusta este Jóhannsson casi Satie-esco
Me gusta que me escribas como espejo
Me veo y veo amantes en su juego

Y tengo que asumirme en tu reflejo
Porque esa "petite mort" era de ambos
y si no hubo abrazos fue por eco

porque fui la mitad de la mujer que recibió
la mitad de un hombre completo

y en tu poema lo veo y ahora entiendo.

Que fuimos dos partes de uno igual a cero.

.
.
.

8/4/12, 11:09  

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