De diatomenas y martines pescadores

Hace tiempo que busco escribir algo que me guste. Pero no lo consigo. Y se me ocurre que podría escribir acerca de la sedimentación de las diatomeas o de la presión craneal en el descenso del martín pescador.

Pero he concluido que es mejor no escribir de nada cuando todo duele.


PS.-Falsamente, es cierto.

Es necesario que sea insuficiente (revisado)

Reconozco el inquieto estado de estos días.

Reconozco lo ondulado del mar,
el horizonte que parte de la vida,
el sabor del jazmín
en una infancia de polvo y bicicletas,
de tardes de amores infantiles
sencillos como incógnitas.

Reconozco desmontar la cerradura de casa
-no cierra: mamá preocupada-
con mi compañero-padre
en su pequeño taller
en el que crecí de niño.

Reconozco sentir en la grasa de muelles y resortes
lo firme del cariño,
en las uñas manchadas de trabajo
lo limpio del alarde
y, en la alegría de mi madre
-al arreglarla-
hallar toda respuesta.

Sumarme de nuevo en lo incontable
un número finito de ocasiones.

Una tras tres.
Con impericia.



25 Thousand Miles, Goldmund (AKA Keith Kenniff)
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Feliz cumpleaños

Estoy en casa de mis padres y acá ya es tu cumpleaños. Me acabo de calentar agua para el mate, el que compramos en el supermercado. La bombilla que me regalaste la partí apretándola. El mate de Caminito está ya descolorido. Un amigo que viajaba para allá me dijo si quería algo. Le dije que una billetera de carpincho y una bombilla de alpaca con el filtro soldado, que ni pueda partirla ni mirarla por dentro (esto último no se lo dije). El portamates lo llevo siempre que viajo, se ha convertido en un símbolo (sé que te conté lo que significan para mí los símbolos). La luna sigo viéndola al revés (hoy se lo expliqué a Manolo cuando me enseñó su celular que marca las fases, no sabía que boca abajo, se ve diferente [no digo quién está boca abajo, es relativo]).

Quizá sepa qué significa que C. sea ya una señorita y F. todo un adolescente. Quizá sepa qué significa tu recuerdo que perdura, amable, como un faro en el tiempo. Me he vuelto muy “intelectual”. Ahora he vuelto a ver y a leer cosas muy raras, pero que acaban conmoviéndome. Lo casi último que vi fue “El espejo” de Andrei Tarkovski. Allí esculpe y moldea el tiempo y ella, ucraniana, me recordó a vos, con los ojos azules como perlas (las perlas querían imitar al cielo, pero el agua las cegó). Quizá no sepa nada, salvo dejar de lado la angustia y el revanchismo.

Y reflexiono.

Y concluyo.

Un triste y mal sucedáneo de vos.

Feliz cumpleaños.

Dejo la misma banda sonora del post anterior.


Kathy and Tommy (Never let me go, OST), Rachel Portman.
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Nunca me abandones (Never let me go)

La mayoria de las personas
tienen el valor para vivir su vida
pero no para imaginarla.
Elogío del amor, Jean-Luc Godard

Fotograma de never let me go

Mark Romanek dirige una película que hiere. Más allá de su presumible imposibilidad moral, la historia provoca un profundo descorazonamiento. Se convierte en una metáfora de la docilidad extrema; quizá en una reflexión sobre la entrega extrema y, desde su indiscociable contrario, sobre el egoísmo extremo.

Pero lejos de esos extremismos morales, la historia fluye entre la música de Rachel Portman con la suavidad de la melancolía que va cristalizando las emociones hasta hacerlas brillar.

Luego leí la novela de Kazuo Ishiguro que sirve de base al guión y le da nombre: me defraudó. Aunque no me defraudó que me defraudara. El estado de ánimo al que me condujo la cinta no permitía apenas otra opción.


La escena que he seleccionado la podéis descargar  (botón derecho, guardar como)
aquí. Dura un minuto y medio y pesa 13 MB, pero creo que merece la pena.



Kathy and Tommy (Never let me go, OST), Rachel Portman.
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El silencio en el amor y la distancia

te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.
Amor, Idea Vilariño

Te ví llegar con el tubo de colgate entre los brazos. Al bajar del tren mirabas a todos lados agarrada al cabecerón en forma de tubo de dentífrico que te habían regalado tus compañeras de residencia en Valencia. Mirabas a todos lados desde el andén de la estación de Sants, buscándome con una pizca de ansiedad; hasta que me viste. Entonces, miraste con mucha sonrisa.

Ya no puedo saber si esto que recuerdo no es más que un recuerdo de una cadena de muchos recuerdos. Ya no puedo saber si la emoción de volver a verte fue como la recuerdo, o como recuerdo que la recuerdo. Pero no importa. La emoción que siento ahora es lo que me define. Es lo que define tu no lugar en mi vida. Es lo que resta en mi pasado, también lo que devuelve los golpes. Es la adición sin medida en un conjunto de medida nula. Es la paradoja de que constantemente sucedan sucesos de probabilidad cero. Es el desorden, la entropía en la memoria, el constante devenir en el fabulosamente real mundo de lo imaginado.

Un avión en Valencia.

Me gusta que me asuste tanto.


The morning star, Danny Norbury.
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