Lluevo

Llueve. Una tormenta de verano bajo un cielo gris cobija a un sol naranja.
Ando. La luz se ciñe a la piel de los charcos, ondula las imágenes con sus gotas.
-¿Cómo?
-Despacio, como una mota de amargura sobre tus labios, como una pizca de dicha sobre tus ojos, como algo – siempre- muy pequeño. Como una pérdida. Como un encuentro.
-¿Cómo?
-Como un recuerdo que debo imaginar. Hoy prefiero la imaginación a la memoria. Imagino los recuerdos que no tendré. Acaso consiga confundirlos.
-¿Cómo?

Llueven tus preguntas. Yo también lluevo. Como la hoja que ha llovido desde lo alto. Como toda la evocación que me provoca. Lluevo. Yo también lluevo.


Ocean House Mirror, Max Richter.
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