De polleras y faldas
Con la poesía sucede lo mismo que con las mujeres: llega un momento en que la única actitud respetuosa consiste en levantarles la pollera
Oliverio Girondo
Oliverio Girondo
Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo...
Ángel González
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo...
Ángel González
Amor, a veces pienso que esto de escribir es una mierda;
que lo que necesito es meter la mano por debajo de tu pollera
y sentir tu tacto dulce…
… y sentir que todo está en su sitio.
enviado por Carz 3:19 a. m.
12 Comments:
Esa es la poesìa sin palabras, Carz.
Esa de sentirse de nuevo en casa.
"... Y me contò la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendìa sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigìa todos sus pensamientos. Pero sabìa o creìa saber, que una estrella no podrìa ser abrazada por un ser humano. Creìa que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyò todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel, que habrìa de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella.
Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasiòn diò unos pasos hacia adelante y se lanzò al vacìo, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensò que era imposible y cayò a la playa destrozado. No habìa sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realizaciòn de su amor, hubiese volado hacia arriba a reunirse con su estrella."
El amor no debe pedir ni exigir tampoco. Ha de tener la fuerza de llegar en si mismo a la certeza, y entonces atrae ya en lugar de ser atraìdo.
Bueno, que las palabras a veces sirven cuando no son sòlo palabras, cuando orgasmo suena a orgasmo, cuando mierda suena a mierda y me cuesta màs decir esta ùltima, que conste:)
Besos intensos
¿En serio dijo eso? ¿En serio dijo: 'llega un momento'? No, no me preocupa que dijera: respetuosa o levanterles la pollera -si bien más valía que se hubiera levantado la suya propia, a saber qué significa. Igual... ¿acaso no tenía?-
Es curioso, o increíble, que dos poetas tan especiales para mí -y un escritor como Hesse -gracias Uma- como han sido Girondo y González, leídos a poco -a muy poco- como quien toma vodka con limón, puedan sonar tan terriblemente machistas.
Y sí, el amor, querido amigo, por mucho que cerremos los ojos y digamos -o creamos- lo que nos conviene, nos apetece, o nos parece más oportuno, no cambia: no vale un duro (lease euro) si no es es biyectivo, igual que las funciones.
Le den morcillas al amor de esa clase. Y no, no es el tercer mensaje de tu galleta de la suerte, es mi opinión.
indah
PD
La luna está preciosa. El mar como una balsa. Ha llegado bien. Me acaba de llamar :)
Uma,
Bien sabemos lo que es la poesía sin palabras. Bien sabemos lo que es sentirse en casa. Y, aunque el amor no exige, bien puede pedir. Puede (y a menudo debe) solicitar que se digan esas obviedades, que se hagan esos gestos sencillos que nos hacen tanto bien ¿no crees?
Y a mí los orgasmos que más me gustan son los que suenan a ¡hoosssstiiaaaaaa! o a ¡no puedo bajar!, a esos que demuestran que dos seres están unidos metafísicamente a través de la relación física.
Besos sonoros ;-)
Carz
indah,
Pues yo lo leí en un libro…. te lo juro :-) y me parece que Girondo no llevaba pollera, no señora…
¿Machistas? pues de verdad que no lo creo, aunque no pongo la mano en el fuego… dejémoslo en licencia poética…
Ayyyy, que hay funciones no biyectivas (inyectivas y suprayectivas) y son tan dignas como como las que más :-) verbigracia: el amor no vale en términos crematísticos, se puede amar a alguien y no ser correspondido en la misma medida. Creo que el amor no se elige, nos elige. Y que le den morcillas (mmmm, mejor si son de cebolla como las de mi tierra, que yo me las comía crudas y tiernas cuando era un chaval) a algo no debería ser peyorativo… de hecho no sé el origen de la expresión.
Me alegro mucho de que haya llegado bien: suerte en todo los desafíos de esta semana, amiga mía.
Un abrazo,
Carz
Precisamente el escribir es intentar el orgasmo a base de meter mano a las palabras.
Ángel González se quejaba, después de su manipulación, de no correrse.
Pero disimulaba.
Un abrazo.
Bah, estás pamplinero, mon ami :)))
A qué esa defensa de funciones inyectivas y suprayectivas?
(Borrado :)
(Borrado :)
Me alegra que te alegres :))
Uís.., pera, que -por si las flies-, borro unas cosillas. Necesito llegar al viernes, sábado y domingo en buen estado de salud y una sensación muy extraña, como de peligro, se ha paseado por mi nuca.
Gudbay.
PD
¿Estás seguro de que Girondo no llevaba pollera? ¿Y cómo lo sabes?
¡quita la mano del fuego! :))))
me voy, me voy, me voy, chachachá.
Sí, en mi caso pretendo que se corran las palabras, no la tinta. Del señor Ángel González son famosas las conversaciones etílicas nocturnas, no mónologos como hoy es mi caso.
Echo de menos a mis parroquianos para conversar de física y metafísca (o sea de todo) con las puertas del bar cerradas y dando rienda suelta la creatividad de cada uno.
En realidad no es lo que hecho más de menos, pero es lo que parece más probable reconquistar (qué fea palabra)
No te niego que me gustaría contarte entre los parroquianos...
Un abrazo.
indah,
Te he encendido tres velones en una iglesia para que tengas suerte... yo soy ateo, pero confío en que tu dios (minúscula, sí, minúscula) no distinga entre los donativos de ateos y de creyentes si son por una buena causa.
Buena suerte amiga, la mereces, ya lo creo.
Un abrazo.
Me quedo con el poema de Angel Gonzalez y vamos lo demas ya no me atrevo a comentarlo.
Saludos
Menta
¡Tres velas! Gracias, pero no son gratis, ¿eh? que he tenido que 'fregar' tu blog, y pintarlo, que algunas palbrillas de las que usas, né, dan cierto olor a... puff, a rancio :))) También he abierto las ventanas, ¡jolines, hay que ventilar!
Bastaba con una, pero gracias :) Ya las he utilizado, lo mío no es importante, si no apruebo es porque no he estudiado lo suficiente y he perdido el tiempo en otras cosas, lo otro... bueno, no necesita suerte: necesita sinceridad y eso no me falta, asumo el riesgo. Así que, como te digo, ya las he utilizado: espero que los cien mil inmigrantes que esperan en Senegal, vengan o se queden -mejor sería que se quedaran, los estamos destrozando- pero, hagan lo que hagan, Carz, tus velas, tan ateas :) alumbrarán su camino para que no se queden en la mar.
Gracias. Sé que es cierto que las has encendido, que las has pagado, que las has dejado allí para que yo las gestione. Lo sé. Y no sabes cuánto me emociona. No. No lo sabes. Bah, tampoco es importante. Me voy. Llego tarde. Pero tus velas no merecían menos.
Menta,
Ángel González es uno de los poetas mayores que conozco, creo que haces bien en quedarte con sus versos.
Gracias por pasar. Y la opinión es libre y debe seguir siéndolo.
Saludos,
Carz
indah,
No tienes remedio.... y sigue sin tenerlo, eh?
Una abrazo.
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